Mikä minussa lienee, kun niin harvoin kiinnyn kirjallisessa fiktioissa seikkaileviin naisenpuoliin? Luin
Watchmeniä taas, varpaat kiemuralla Alan Mooren kaikkivoipailusta ja mietin asiaa miljoonannen kerran.
Mielikkihahmoni fiktiossa on ikävä, suustaan hyvästi paha mies. Joko alfempi tai lapasempi, kumpikin kelpaa; alfempi on nihilisti, ehkä päihteiden riskikäytön rajoilla seikkaileva hampuusi, antaa turpaan koska maailma on mätä, sutkailee viiltävän kyynisesti halki teoksen.
Lapasempiko sitten? Se on nihilisti, ehkä päihteiden riskikäytön rajoilla seikkaileva hampuusi, ottaa turpaan koska maailma on mätä, sutkailee viiltävän kyynisesti halki teoksen.
Sitten on tietenkin kosolti kirjoja, jotka ovat vaikuttavia itsessään, teoksina. Hienoimmat ovat tietenkin näitä. Henkilöt sulavat riveille, ovat äkkiä todellisia. Silloin en yleensä tunne minkäänlaista kiintymystä tai samaistusta, seuraan vain sanoja henkeä pidätellen.
Haluaisin silti viihtyä välillä. Kuka minut oikein viihdyttäisi, laittaisi lukuihinsa kiinnostavia sisaria, mikä hienointa, kirjoittaisi suihinsa suolaista dialogia? Naaraan pää kipeänä mittavaa kirjastoa, löydän vain paperinukkeja, kuolettavan tylsiä arkkityyppejä, parhaimmillaan harmittoman sympaattisia olentoja, joiden läsnäoloa sivuilla sietää juonen jouhevan kuljetuksen vuoksi. Poikkeamia on vain pari: Laxnessin Salkalla on tiivis tila sydämessäni, mutta hän onkin ollut ankaran samaistumisen kohteena kaikki hontelon nuoruuteni vuodet. Ja miss Elizabeth Bennet hurmaa jokaisen hiukankaan terveen olennon.
Sisuunnus uhkaa tämän asiaintilan kanssa! Suositelkaa jos pystytte.